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Domingo, Abril 21, 2019 - 16:58

Siempre he sido consciente de mi fealdad, creo haberla descubierto a muy temprana edad en los ojos de aquellos que se acercaban a verme y una vez satisfecha su curiosidad dibujaban en sus rostros una mueca mezcla de sorpresa, conmiseración y repugnancia. Nací diferente en un mundo donde cualquiera se precia de corresponder a una armonía física que si no agrada tampoco asusta y cualquier descompensación bien se disimula subrayando el atributo más sobresaliente.

Contrario a los angelitos caídos del cielo soy de esos pocos demonios sacados del mismísimo infierno y como ellos esta terrorífica figura me ha condenado a la soledad, pues si alguien llega a venir hasta donde permanezco a la espera de la llegada de la última noche lo hace no porque me ha buscado sino por extravió o llevado por la perversa ansiedad de poder sentir correr, así sea por unos cuantos minutos, la sangre helada y el ahogo producido por el grito cuando se aprieta la garganta mientras en el corazón parecen galopar cientos de caballos al unísono.

Pertenezco a la raza del minotauro y como todos sus descendientes solo se exclamar maldiciones y blasfemias, porque el eterno trepidar de estrellas y chicharras no hacen más que aumentar el peso de la agonía, puesta sobre mi joroba la cual cargo desde siempre doblando el espinazo mientras avanzo y trato de ver hacia el frente sin lograr distinguir horizonte alguno.

 Es aquí entonces cuando de nuevo vuelvo a saber lo que son los abismos, esas inmensidades que en ciertos atardeceres creo bebérmelas, sin que exista mañana que no me trague y me escupa, solo que nunca me he sentido resucitado y sí he llorado el haber tenido que abandonar el sarcófago. Deambulo envuelto por los vientos y veo como a mi paso se agita hasta el más grueso leño cuyo follaje se sacude bruscamente, entonces las hojas desprendidas de sus ramas, ingrávidas no hacen más que revolotear suspendidas en el aire helado que siento golpear mis orejas mientras avanzo alumbrado por la luz mortecina de las bombillas puestas para hacer posible la proyección de mi sombra sobre las piedras y el polvo de calles abandonadas hasta por los perros.

Soy el más feo y no tengo interés alguno en saber si entre los mortales o inmortales, consiente como siempre he sido de ser el dueño del más abominable de los desprecios por provenir de la casta de los Iscariote, una de cuyas almas aun gime pendiendo del sauce.

Dicen que mi fealdad no es más que la de mí espíritu y tan es así que nadie ni nada les contradice esta su certeza, mientras señalan hacia donde bien ven la cara del que enloquece pintada por Bacon o la de John Milton retratada por Lucien Freud en donde los ojos ya no buscan, pues la boca en vano espera las palabras.

Exaltados ante mi inevitable presencia no han podido hacer más que sacar la cruz y enfrentarme mientras reconocen en mí al monstruo hermafrodita de las tentaciones de San Antonio, en el cuadro pintado por Salvatore Rosa, y la decrepitud exhibida con lascivia por la bruja desnuda, puesta horcajadas, sobre una escoba en el grabado trazado con buril por el maestro Goya.

Si me descubren eso soy yo y son mis sentimientos, por los cuales no padezco, solamente los llevo como parte de mi sinrazón.

Golpean la puerta una y otra vez, quieren verme y así satisfacer la curiosidad por saber si existe el esperpento y si lo hay ¿qué hace para producir el miedo hasta paralizar el corazón del más fuerte?

No obstante, todo solo obedece a su miserable condición de ser amorfo y a sus dimensiones engrandecidas para hacer real su presencia en las pesadillas.

Por: Ricardo Sarasty

ricardosarasty32@hotamail.com

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